miércoles, 27 de junio de 2012

El reloj de arena

Está bien que se mida con la dura
Sombra que una columna en el estío
Arroja o con el agua de aquel río
En que Heráclito vio nuestra locura

El tiempo, ya que al tiempo y al destino
Se parecen los dos: la imponderable
Sombra diurna y el curso irrevocable
Del agua que prosigue su camino.

Está bien, pero el tiempo en los desiertos
Otra substancia halló, suave y pesada,
Que parece haber sido imaginada
Para medir el tiempo de los muertos.

Surge así el alegórico instrumento
De los grabados de los diccionarios,
La pieza que los grises anticuarios
Relegarán al mundo ceniciento

Del alfil desparejo, de la espada
Inerme, del borroso telescopio,
Del sándalo mordido por el opio
Del polvo, del azar y de la nada.

¿Quién no se ha demorado ante el severo
Y tétrico instrumento que acompaña
En la diestra del dios a la guadaña
Y cuyas líneas repitió Durero?

Por el ápice abierto el cono inverso
Deja caer la cautelosa arena,
Oro gradual que se desprende y llena
El cóncavo cristal de su universo.

Hay un agrado en observar la arcana
Arena que resbala y que declina
Y, a punto de caer, se arremolina
Con una prisa que es del todo humana.

La arena de los ciclos es la misma
E infinita es la historia de la arena;
Así, bajo tus dichas o tu pena,
La invulnerable eternidad se abisma.

No se detiene nunca la caída
Yo me desangro, no el cristal. El rito
De decantar la arena es infinito
Y con la arena se nos va la vida.

En los minutos de la arena creo
Sentir el tiempo cósmico: la historia
Que encierra en sus espejos la memoria
O que ha disuelto el mágico Leteo.

El pilar de humo y el pilar de fuego,
Cartago y Roma y su apretada guerra,
Simón Mago, los siete pies de tierra
Que el rey sajón ofrece al rey noruego,

Todo lo arrastra y pierde este incansable
Hilo sutil de arena numerosa.
No he de salvarme yo, fortuita cosa
De tiempo, que es materia deleznable.

Los dones


Nadie rebaje a lágrima o reproche
Esta declaración de la maestría
De Dios, que con magnífica ironía
Me dio a la vez los libros y la noche.

De esta ciudad de libros hizo dueños
A unos ojos sin luz, que sólo pueden
Leer en las bibliotecas de los sueños
Los insensatos párrafos que ceden

Las albas a su afán. En vano el día
Les prodiga sus libros infinitos,
Arduos como los arduos manuscritos
Que perecieron en Alejandría.

De hambre y de sed (narra una historia griega)
Muere un rey entre fuentes y jardines;
Yo fatigo sin rumbo los confines
De esa alta y honda biblioteca ciega.

Enciclopedias, atlas, el Oriente
Y el Occidente, siglos, dinastías,
Símbolos, cosmos y cosmogonías
Brindan los muros, pero inútilmente.

Lento en mi sombra, la penumbra hueca
Exploro con el báculo indeciso,
Yo, que me figuraba el Paraíso
Bajo la especie de una biblioteca.

Algo, que ciertamente no se nombra
Con la palabra azar, rige estas cosas;
Otro ya recibió en otras borrosas
Tardes los muchos libros y la sombra.

Al errar por las lentas galerías
Suelo sentir con vago horror sagrado
Que soy el otro, el muerto, que habrá dado
Los mismos pasos en los mismos días.

¿Cuál de los dos escribe este poema
De un yo plural y de una sola sombra?
¿Qué importa la palabra que me nombra
si es indiviso y uno el anatema?

Groussac o Borges, miro este querido
Mundo que se deforma y que se apaga
En una pálida ceniza vaga
Que se parece al sueño y al olvido.

viernes, 8 de junio de 2012

Mi mejor amiga

Cuando más le temo a la tormenta
y el miedo de mi se apodera
se que hay alguien que por mi reza
hasta que la tormenta este quieta.

Cuando yo me siento caer en un abismo
se que alguien estará a mi lado
que me ayudará a ver más claro
y que no me dejará agonizando.

Gracias Dios por haberla enviado
porque ella está siempre a mi lado
porque en el momento más difícil
ella nunca me ha abandonado.

Ella comparte mis alegrías y mis problemas
hemos llorado, reído y discutido,
pero ella esta siempre conmigo,
y en su hombro me he apoyado.

Gracias Dios mío por acordarte de mí
por hacerme con su presencia tan feliz
porque a través de ella estas tú
dándome motivos para poder vivir.

Amistad


Tengo los mejores amigos del mundo
Que en pequeños detalles perfilan mi vivir.
Que hacen que un día de mañana
Nunca, nunca llegue a su fin.

Aquellos que no permiten que mis lágrimas caigan
Y que están dispuestos a escuchar y percibir.
Grandes moldeadores de mi alma
Personas que no engañan,
Gente que nació no solo por existir

Guardianes que Dios puso en el mundo para vigilar.
Aquella mano amiga que siempre esta dispuesta a ayudar.
Que pasaron de dar palabras a una vida entregar
Que pasaron de escucharnos, a en nuestros problemas trabajar

Fuente de consuelo en donde mis alas puedo descansar
En donde mis ilusiones, anhelos y esperanzas
Siempre estarán dispuestos a apoyar

Son aquel abrazo despierto a abrigar
Son aquella caricia o aquella mano dispuesta a levantar.
Estoy de acuerdo en pensar
Que los mejores del mundo existen ya
Están trazados para cada uno,
Están designados para nuestras vidas delinear.

Mi mejor amigo

Cuando tengo algún problema
él esta para escucharme
pues el siempre me aconseja
y me ayuda a desahogarme.

Cuando pienso en el fracaso
me regala una esperanza
y me dice que en mis pasos
yo debo tener confianza.

El me comparte sus penas
y también las cosas buenas
que le pasan en su casa
y en la escuela.

El me hace mirar mis faltas
cuando cometo un error
y nunca me da la espalda
cuando le pido un favor.

Cuando el tiempo nos separa
los recuerdos nos consuelan
y si es grande la distancia
no importa lo que suceda
pues somos amigos
y nuestra amistad
es lo que nos mantiene unidos.

El es mi amigo sincero
y mi más fiel compañero
el que guarda mis secretos
y me sabe comprender.

El que me dice
cuenta conmigo
es mi mejor amigo.

miércoles, 6 de junio de 2012

El trabajo

¡Qué vital es cumplir con el trabajo
que dignifica y eleva al ser humano!
Conviene madrugar y levantarse temprano
para no andar mendigando en andrajos.

Trabajo, yugo esclavo, laburo,
no importa como tu lo denomines
lo que importa es que lo termines
para tener un próspero futuro.

Que el trabajo no llegue a ser tu cruz
hazlo con la máxima eficiencia
hazlo con coraje y con conciencia
porque el trabajo honrado es salud.

Cuando tengas mucho no te quejes
pues están los que poco tienen.
Piensa en los que se mantienen
con las sobras de lo que tú dejes.

Sólo cuando el campo sea regado
con el sudor del trabajo humano,
y no con la sangre de un soldado
solo así el mundo habrá avanzado.

Aprende a valorizar tu trabajo
y disfruta luego del descanso,
merecerás disfrutar de tu salario,
y de tu familia obtendrás el agasajo.

He soñado que soñaba

HE SOÑADO QUE SOÑABA
PORQUE NO SUEÑO CONTIGO
TE SUEÑO TANTO DE DIA
QUE DE NOCHE ESTOY RENDIDO


HE SOÑADO QUE SOÑABA
CON TU AMOR CADA MAÑANA
Y QUE CONTIGO VIVIA
COMO UN PRINCIPE Y SU HADA


HE SOÑADO QUE SOÑABA
ENTRE LAS NUBES VOLAR
Y QUE HABIA UN PARAISO
DONDE YO TE IBA A ADORAR


HE SOÑADO QUE SOÑABA
QUE TU VIVIAS POR MI
Y QUE MI AMOR ENCENDIA
EN TI, EL ANSIA DE VIVIR


HE SOÑADO QUE SOÑABA
QUE PASEABA CONTIGO
SIEMPRE JUNTOS DE LA MANO
FELICES Y MUY UNIDOS


HE SOÑADO QUE SOÑABA
QUE LOS CAMPOS FLORECIAN
CUANDO NUESTRO AMOR LLEGABA
Y LA TIERRA LO ABSORBIA


HE SOÑADO QUE SOÑABA
QUE TE ENTREGABAS A MI
Y QUE YO ERA EN ESTE MUNDO
EL MAS RICO Y MAS FELIZ


HE SOÑADO QUE SOÑABA
QUE EL TIEMPO SE DETENIA
Y VIVIA NUESTRO AMOR
SIN DESCANSO DIA A DIA


HE SOÑADO QUE SOÑABA
QUE LA VIDA SUEÑO ES
ES SOÑADO QUE SOÑABA
QUE SIEMPRE TE ADORARE

Barrio sin luz


¿Se va la poesía de las cosas 
o no la puede condensar mi vida? 
Ayer mirando el último crepúsculo 
yo era un manchón de musgo entre unas ruinas. 

Las ciudades hollines y venganzas, 
la cochinada gris de los suburbios, 
la oficina que encorva las espaldas, 
el jefe de ojos turbios. 

Sangre de un arrebol sobre los cerros, 
sangre sobre las calles y las plazas, 
dolor de corazones rotos, 
podre de hastíos y de lágrimas. 

Un río abraza el arrabal 
como una mano helada que tienta en las tinieblas: 
sobre sus aguas se avergüenzan 
de verse las estrellas. 

Y las casas que esconden los deseos 
detrás de las ventanas luminosas, 
mientras afuera el viento 
lleva un poco de barro a cada rosa. 

Lejos... la bruma de las olvidanzas 
humos espesos, tajamares rotos, 
y el campo, ¡el campo verde!, en que jadean 
los bueyes y los hombres sudorosos. 

Y aquí estoy yo, brotado entre las ruinas, 
mordiendo solo todas las tristezas, 
como si el llanto fuera una semilla 
y yo el único surco de la tierra.
Autor: Pablo Neruda



Ayer


Todos los poetas excelsos
se reían de mi escritura
a causa de la puntuaciòn,
mientras yo me golpeaba el pecho
confesando puntos y comas,
exclamaciones y dos puntos
es decir, incestos y crímenes
que sepultaban mis palabras
en una Edad Media especial
de catedrales provincianas.

Todos los que nerudearon
comenzaron a valiejarse
y antes del gallo que cantó
se fueron con Perse y con Eliot
y murieron en su piscina.

Mientras tanto yo me enredaba
con mi calendario ancestral
más anticuado cada día
sin descubrir sino una flor
descubierta por todo el mundo,
sin inventar sino una estrella
seguramente ya apagada,
mientras yo embebido en su brillo,
borracho de sombra y de fòsforo,
seguía el cielo estupefacto.

La próxima vez que regrese
con mi caballo por el tiempo
voy a disponerme a cazar
debidamente agazapado
todo lo que corra o que vuele:
a inspeccionarlo previamente
si está Inventado o no inventado,
descubierto o no descubierto:
no se escapará de mi red
ningún planeta venidero.
Autor: Pablo Neruda

Pensaba que eran juguetes